|
Автопортрет
Однажды в парке городском Или ещё, возможно, где-то Ты встретишь старого поэта С противным хриплым голоском На голове - чудной берет, Торчком нечёсаные пряди, Под мышкой - ветхие тетради, Ну, словом, вылитый поэт Он будет много говорить: Он намекнёт витиевато, Что государство виновато - Мешало бедному творить О том, что все кругом - жульё Он тоже мерзко прогундосит... Тебя об имени не спросит, Но трижды назовёт своё Попросит, как бы невзначай, Но напрямик, без оговорок, Занять ему копеек сорок, А ты молчи, не отвечай Тогда он выйдет из себя, Поймёт – надежды нет особой, И завизжит, охвачен злобой, Ногтями бороду скребя: «А не пошёл бы ты, братан!!»... Спокойно шли его туда же, Ведь он – не я, а вовсе даже Другой какой-то грубиян.   |
